Uma carta pra Marina

do Rio de Janeiro para Recife, 26 de março de 2012

Da flor, eu guardo o espinho, não nego. Espeta meu dedo, sangra e eu lambo. Eu gosto do gosto indefinido do vermelho que escorre. A flor é sempre bonita e vive envolta de alfinetes protetores. Eu também. Nos raspamos e ferimos, uma na outra. Tantas vezes nem reparamos que o corte é com nosso próprio espinho. Com nossas próprias angústias e teimosias que reflete na outra. Nos refletimos por bastante tempo. Eu te via na água limpa da lagoa, você me via nas águas geladas da Urca. Nos víamos como a nós mesmas. Nos esperávamos como esperamos nosso próprio tempo - desmedido. E o atraso de uma vinha seguido da impaciência da outra - ou de nossa própria impaciência e intolerância com os segundos errados ou fora de ordem, de hora. A mais ou a menos. Mas como flores que somos, seguimos naquela marca que o pé faz na areia da praia por tempos e tempos. Ora andando, ora seguindo. E quase todas as horas seguindo e andando, lado a lado,simultaneamente. O tempo do nosso instante, que algumas vezes pareceu se quebrar, deixando os ponteiros e o vidro no chão da cozinha, foi o mesmo responsável por unir, por admirar, criar admiração e ternura. Foi o mesmo responsável por tantas palavras ditas e ouvidas, por tantas conversas e sonhos adolescentes em meio a turbulência da vida adulta. Foi esse mesmo tempo capaz de fazer retroceder, retorcer, machucar. De arranhar o disco da nossa música predileta, dos nossos sorvetes, das massas com tomate italiano, dos vinhos regados a sorrisos e olhos brilhantes, das cantorias em alto, muito alto e bom som. E fazer tudo ser tempo parado, tempo envolto de nada. Pudera eu mudar isso? Pudera tu adiar tal feito? Sim, não. Que resposta se pode dar a uma pergunta inexistente? Tempo parado não existe. Existe tempo distante, tempo em que tudo continua a acontecer exatamente da mesma maneira como sempre foi ou é: a manhã, o sol na janela, o ventilador no calor de 50 graus do Rio de Janeiro. E, junto a esse tempo que não para, tantos outros acontecimentos e vida. Nosso tempo não parou, ele sequer ficou envolto de nada. Ele continuou a ser construído, passo a passo, dia a dia, em cada silêncio meu correspondido por um silêncio teu. Até o instante em que o filete da saudade escorreu com doçura em forma de fonema. Talvez de você, ou de mim, que importa? Quem se importa? O tempo continua, a cada dia. Não perdemos o timing do nosso instante. Quebramos o relógio justamente pra não descompassar, descompensar. Fomos gente grande e cheias de uma educação e cordialidade que não esperava de mim e nem de você. Confesso que sinto que estamos de parabéns, apesar de nem saber direito o por quê. E também gostaria de dizer que o relógio da cozinha tá rodando no mesmo sentido que sempre.
 
Rumo ao amor e aos instantes que procedem.
 
Agora, um segundo a mais.
 
beijos, muitos.